Ela estava lendo um livro

Enquanto imaginava a história que era contada nas páginas de um livro já gasto. Resolveu fechar o livro enquanto pequenas lágrimas brotavam no canto de seus olhos. Não só o fechou, mas o jogou contra a parede, com tanta força que soou um eco pelo quarto. Ela se encostou em um canto perto da sua cama e colocou suas mãos entre sua testa e seus cabelos, apertando-os com pressão. Chorou em silêncio. Chorou pela história do livro, que de algum modo não era real. Não podia ser real. O livro possuía um final feliz. Não. Não podia ser. Ele contava a sua história, mas na realidade não foi feliz. Ela machuca demais, fere demais, brinca demais. Mas sente saudades, de tudo que viveu, de tudo que amou. Chorou. Chorou de inveja. Queria ser aquele livro. Queria a história feliz. Ela se levantou e pegou o seu lápis, irá reescrever a sua história, por mais que doa, por mais que seja difícil. Ela quer um final feliz também. Não sorriu, está sem expectativas. Ela olhou para o céu. Aonde está aquela maldita estrela que a ajudará a ter um final feliz?